"LombreS" Thriller. Greg Hocfell

1…
France, An 1792,
La période révolutionnaire appelée la « Terreur » bat son plein, la région de Nantes est ensanglantée par des centaines d’exécutions d’hommes, de femmes et d’enfants, souvent sans le moindre jugement. La plupart des condamnés à mort appartiennent au Clergé, à la Noblesse ou au Tiers Etat…

Maman dévalait soudain l’escalier, à bout de souffle, attrapait sa fille sous le bras et remontait le plus vite possible les marches d’ébène. Elle traversait le premier étage sans ralentir, sans s’arrêter, et gagnait aussi précipitamment le deuxième où papa, armé de son fusil, baïonnette au canon, les attendait sur le palier. « Toi dans l’alcôve ! criait-il à maman. Sauf la petite ! Cours la cacher dans l’armoire de Mère-Grand ! », « Ils la trouveront ! criait aussi maman en pleurant. Ils la trouveront et la tueront ! », « Du haut de l’escalier, c’est moi qui les tuerai un par un ! rétorquait papa d’une voix sourde, les yeux exorbités de colère. Et dans l’armoire ils ne la trouveront pas ! ». Violaine se retrouvait dans ses bras durs, il l’emmenait dans le salon où elle avait l’habitude d’écrire ses poèmes. Papa la déposait dans la grande armoire aussi menaçante qu’une horloge et la dissimulait sous les poupées aussi grandes qu’elle, il refermait les battants et Violaine, recroquevillée dans les ténèbres, n’entendait plus que les pas précipités de son père qui partait s’embusquer, ainsi que le vent de plus en plus fort contre les murs, le tonnerre qui roulait sur le toit… et la clameur des chants étranges qui se rapprochait…

2…
France, An 2005,
près de Nantes…

Deux étages. Le manoir faisait deux étages. Tous les volets étaient clos, certains en piteux état, plusieurs battaient en grinçant sur leurs gonds, telles les élytres brisées d’un insecte monstrueux.
Par l’unique fenêtre ouverte, au rez-de-chaussée, de la lumière passait, bistre. Derrière les carreaux ternes, une petite silhouette paraissait s’affairer devant ce qui pouvait être une table, un meuble abandonné. Kraig ralentit encore la vitesse de son 4x4.
Il devina une chevelure, longue et lisse ; la bruine et le crépuscule de plus en plus sombre rendait le tableau trouble, indistinct.
C’était une gosse, Kraig en aurait misé sa dernière prime. Une gosse dans un manoir qui était pourtant livré à l’abandon depuis un siècle peut-être.
La lumière s’éteignit, la silhouette disparut, Kraig sursauta.
Il accéléra un peu, et rangea son 4x4 plus loin le long de la chaussée émaillée de flaques. Les grosses gouttes de l’averse qui succédèrent au crachin de la bruine martelèrent le toit ouvrant de son véhicule et surpassèrent les chansons qui passaient en sourdine à la radio. De la buée se déposa sur le pare-brise et Kraig mit en branle la climatisation Cardec 2000.
Il se retourna mais se trouva garrotté au niveau du cou par la ceinture, il la détacha et plissa les yeux pour observer tout ce qui pouvait se passer devant le portail…

3…
Au loin roulait le grondement du tonnerre, ici pesait l’oppression caractéristique que l’on trouvait dans les cimetières. Quand Kraig refit face au monticule, il ne mit pas longtemps à reconnaître le grès utilisé dans la taille des pierres tombales. Celles qui étaient plantées en haut de la butte étaient semblables à celles qui s’alignaient autour des vieilles chapelles anglaises.
Kraig gravit le petit versant et se pencha sur la première tombe – une dalle brisée, enfouie sous la végétation était encore barrée par une solide croix de marbre. Lucien de Saint-Herbloys, 1882-1957. Kraig déglutit et se passa une main sur la figure. Il enjamba la dalle brisée pour aller étudier la seconde, parallèle à la première, plus préservée ; dessus, un soliflore était renversé. Kraig ne le toucha pas et se contenta de déchiffrer l’inscription sur la pierre tombale. Marie-Hélène de Saint-Herbloys 1893-197…. Le dernier chiffre était confondu avec un impact…
Kraig se redressa et prit une profonde inspiration.

…/…

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