"La maison maudite" Nouvelles. F.Mollet

4^ème de couverture:

Recueil de nouvelles. « La maison maudite » et « Bringsville ».

Pour ce deuxième recueil de nouvelles chez SimpleEdition, Frédéric Mollet nous offre deux magnifiques histoires mi-fantastique/mi-horreur qui se situent en fait dans la même région du nord-est des États-Unis. On n’est pas loin de Bangor… et du grand maître du genre !
L’auteur est originaire de Lille, et c’est en suivant les chemins de l’amour qu’il devient « petit Suisse » comme il le dit lui-même. Il n’est donc pas devenu Suisse pour ses droits d’auteur, mais cela se réalisera sans doute, car nous avons affaire à un excellent auteur. Découvrez-le tout de suite grâce à notre téléchargement immédiat, pourquoi pas ce soir ? quand il fera nuit noire…

Résumé : Dans « La maison maudite », quatre gamins en vacances décident de visiter, de nuit, la maison supposée hantée à l’abandon, située à l’écart de leur petite ville. Frissons garantis et une fin qui en surprendra plusieurs par sa beauté tragique.
Dans « Bringsville », un enquêteur bien spécial remonte la piste d’un criminel hors du commun. Est-il humain ? Tant la force déployée, la violence de ses crimes surprend la police du coin. Alors que certains souhaitent, pendant ce temps, la paix dans le monde…

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Extraits:

1 …
Nous n’étions encore que des gosses et nous voulions donner aux autres une image de "mec". Je ne voulais pas fumer mais, si j'avais refusé, ils m'auraient traité de dégonflé ou de pédale. L'injure ultime à cette époque où l'on n'est plus tout à fait un enfant mais pas encore un homme.
Notre petit groupe se composait de quatre personnes. Il y avait Franck, un type bien mais plutôt fêlé dans son genre, Chris Monroe, que je vénérais entre tous et qui était le plus vieux de la bande. Bien qu'il n'eût qu'un an de plus que nous, il paraissait plus mûr. Les deux derniers étaient John Lazare, que nous appelions "Lézard", sachant très bien qu'il n'aimait pas ce surnom (car ça le mettait chaque fois en pétard) et moi.
Nous jouions au Scrabble et Chris menait avec 208 points, suivi de John, puis de Franck. Quant à moi, j’étais bon dernier. Chaque fois qu’il devait jouer, Franckie nous sortait des mots incroyables, incompréhensibles tels que "FARZES" ou encore "BLAZUION" et on riait beaucoup à ses dépens.
Chris a dit qu'il en avait marre et s'est levé. Il est allé s'asseoir sur le divan et a commencé à lire un vieux Spiderman à moitié bouffé par l'usure du temps.
Je me suis levé à mon tour et j'ai allumé la radio.
John a demandé de chercher une musique country, Franck a demandé un blues.
Finalement, je suis tombé sur WKRL, la station rock de Lampton. Tout le monde a paru satisfait. Springsteen gueulait à qui voulait l'entendre qu'il était "né aux Etats-Unis !!!".

2 …
Dans le petit cimetière… Dans un certain sens, nous étions bien des chercheurs mais notre trésor à nous était plus important que de l’argent.
- Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda John.
- On creuse ! lui répondit Chris, avec un petit sourire.
- Et avec quoi ? On n’a même pas de pelles !
- Non mais on a nos mains... Et la terre est meuble avec cette pluie.
C’est à ce moment que j’intervins :
- Je ne pense pas qu’il faille en arriver là. Franck n’est sûrement pas là-dessous. Il faut chercher ailleurs.
- Mais pourquoi y aurait ce signe sur la stèle alors ? me lança Chris.
- Pour nous montrer le lien, pas l’endroit... On a un nom maintenant.
Ma réponse était énigmatique pour mes amis, mais elle l’était aussi pour moi. Je ne savais pourquoi j’avais prononcé ces mots, ils étaient comme sortis d’eux-mêmes de ma bouche. Inconsciemment je savais pourtant que j’avais déjà saisi les grandes lignes de l’énigme.
En levant les yeux vers la maison, je vis le faisceau d’une lampe balayer une fenêtre du 1er étage. En la désignant du doigt, je dis à mes amis :
- C’est là que nous devons aller.
Chris et John échangèrent un regard mais je ne les vis qu’à moitié. Mon esprit se trouvait déjà là-bas. Dans la chambre de Michael Huxton.

3…
Billy s’essuya les lèvres du revers de la main et se dirigea vers le coffre de sa voiture. Grégors gisait par terre et poussait de petits gémissements tout en gesticulant au ralenti.
Le proviseur revint avec un bidon d’essence, l’ouvrit et en déversa le contenu sur le jeune homme qui ne réalisait toujours pas ce qui lui arrivait. Il essaya bien d’agripper le pantalon de son agresseur, mais ce dernier se dégagea en lui envoyant un violent coup de pied dans la mâchoire. Puis, il sortit un paquet de Camel et en porta une à ses lèvres. Il alluma son Zippo et tira une bouffée.
Il regardait agoniser le gamin et ça l’amusait beaucoup. Après avoir reculé de quelques pas, il se tourna et dit :
— Vraiment dégueulasse cette clope. En plus... fumer tue !
Il aspira une dernière bouffée et lança la Camel vers Grégors. À peine eut-elle touché le sol que le liquide s’embrasa en d’immenses flammes jaunes qui illuminèrent la nuit.
Il ne se retourna pas une seule fois pour contempler le spectacle. Il regagna sa voiture, mit le contact et partit lentement.
Les hurlements du garçon lui parvinrent sur de nombreux mètres...

…/…

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Frédéric Mollet : L’auteur

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